Acha mesmo que não me compreende?

Não te compreendo e não minto compreender, tendo em vista que meus olhos só vêem o que eu aprendi a ver, nem os seus mais belos retratos vão traduzir a beleza dos rostos que só você viu para que meu senso de beleza os veja como tal.

Essa compreensão, a de que somos sós no mundo, e que nosso amor e apreços são só nossos, traz um pouquinho de melancolia pra mim, pois sei que nem mesmo os seres que habitam minha imaginação são capazes de sentir exatamente o que sinto.

Mas nós fingimos ser entendidos, pelo prazer desesperado de aceitarmos essa solidão eterna, que não vem com a morte, mas desde já com nosso nascimento.

Nascer é trazer à consciência um ser solitário até sua morte.

Se acreditar na continuidade da vida após seus ritos fúnebres, então essa solidão talvez se arraste por toda eternidade.

Seria um consolo iludir-se na união com algo maior, com a grande entidade superiora, a que legitimamente entenderia seus sentimentos e razões? Mas também, projetar-se no limbo, no vazio, no umbral do eterno descaso, sim, é sofrer por antecipação.

Sou feliz porque aprecio minha melancolia.

Sou feliz porque aceito a compreensão inventada, a quase compreensão, e a não compreensão (desde que lúcida);

Paz, branda e silenciosa.

Eterna branca pura.

M.