Aqui pintou-se
uma obra de arte
de puro acaso:
vi um homem triste
no seu ocaso
sangrava tenso
tão latejante
todo inflamado
de puro álcool.
Estava se humilhando
de boba briga
que o insuflou
da inatividade
de sua ação.
Agora perplexo
ia cabisbaixo
de bicicleta
para seu lugar nenhum.
Uma obra de arte nunca se pinta ao acaso.
ResponderExcluirUm homem triste deixa de ser triste quando vira uma obra poética destinada ao acaso.
Álcool inflamado queima o seu coração, queima ao fogo e arde de paixão.
O espelho devolve-lhe a certeza de que embriagar-se recupera as boas lembranças e
esquece as bobas brigas.
A bicicleta companheira fiel, o leva de volta ao lar, demonstra a sobriedade de ainda pode se localizar no espaço.
Sóbrio compreende que o caso do acaso nunca existe.